Времена года презентация

Кто может объяснить, что с нами происходит? Российская зима, нездешне холодна, Врачует и казнит, колдует и изводит. Её полутона до скудости скупы, Но предвечерний свет выводит постепенно: Лиловые стволы у розовой тропы В сиреневом снегу увязли по колено. Витают в вышине, свиваются в жгуты Весёлые дымки над крышами седыми. Рождественский сумбур, чудачества, мечты Тускнеют, уносясь и растворяясь в дыме. И новый календарь, тревогу бередя, На циферблате лет нам стрелки переводит. И, воскресая в нас, неведомый судья Карает нас за то, что с нами происходит…
Любовь Сирота

- выхожу со двора: На волю, на поиск, за звуком и словом. Ты видишь, опять наступает весна. На нас наступает, идёт в наступленье. Ещё её даль непроглядно-мутна - Но вот возникает её населенье: Из пор, из расщелин, из трещин коры На свет выбирается, белый и жгучий.  Спешит, обживает дворы и миры, Живёт - и не ведает участи лучшей. Какая крутая зима позади! В каких мы тисках обитали морозных! Всё в прошлом, и как ни суди, ни ряди, Мы - юг, и тепло нам - как пища и воздух. Мы - юг, но ещё неприветливый юг. Вот мается куст, сотрясаем ознобом: "Скорее, скорее!" - терпенье, мой друг! Давно ли ты был не кустом, а сугробом? "Скорее!" - хоть жизнь не особо длинна, - "Скорее, скорее!" - душа повторяет, Уносится время - и только весна С его быстротечностью нас примиряет…

Любовь Сирота

в ленивой дали замерев. Дозревают в садах пестробкие глобусы яблок, Черенками-осями цепляясь за ветки дерев. Совершается жизнь. Зацветают пушистые травы, Окунается в заводи сумрачный сонный ивняк, Буйным цветом цветут пересохшие рвы и канавы, И дурманящий морок разлит в ослепительных днях. В этот запах и звон, золотого светила горенье Уходить с головой, погружаться в томительный зной, Только слух насыщать, насыщать обонянье и зренье – И забыть о делах, и не думать о ноше земной… О, я знаю, я знаю: грешна созерцательность эта, В беспощадное время строкам неприличен покой… Но куда от них деться – от этого душного лета, От классических ив над почти неподвижной рекой? О, я знаю сама: благодушие нынче не модно, Нужен стон и проклятье, а вовсе не сладостный вздох. Но не внемлет душа, весела и по-птичьи свободна, И воздушные токи несут её выше эпох…
Любовь Сирота
     
 
 

картина в раме, Богата красками, цветами. Все Левитан подметить смог. Три месяца - короткий срок. Но, Пушкин много дивных строк О той поре, такой прекрасной, Создал в порыве дерзком, страстном. "И лучше выдумать не мог" Есть в осени какой-то рок. Она - азартнейший игрок, Философ и великий мистик. Кружатся в ритме танго листья. А музыку придумал Строк...

Френсис. Поэт-любитель.

Френсис – поэт любитель.

Спасибо за внимание!!!